О проекте | |||||||||||||||||
Владимир Маяковский.
|
|
||||||||||||||||
Ночь- и на головы нам луна. Она идет оттуда откуда-то... оттуда, где Совнарком и ЦИК, Кремля кусок от ночи откутав, переползает через зубцы. Вползает на гладкий валун, на секунду склоняет голову, и вновь голова-лунь уносится с камня голого. Место лобное- для голов ужасно неудобное. И лунным пламенем озарена мне площадь в сияньи, в яви в денной... Стена- и женщина со знаменем склонилась над теми, кто лег под стеной. Облил булыжники лунный никель, штыки от луны и тверже и злей, и, как нагроможденные книги,- его мавзолей. Но в эту дверь никакая тоска не втянет меня, черна и вязка,- души не смущу мертвизной,- он бьется, как бился в сердцах и висках, живой человечьей весной. Но могилы не пускают,- и меня останавливают имена. Читаю угрюмо: "товарищ Красин". И вижу- Париж и из окон Дорио... И Красин едет, сед и прекрасен, сквозь радость рабочих, шумящую морево. Вот с этим виделся, чуть не за час. Смеялся. Снимался около... И падает Войков, кровью сочась,- и кровью газета намокла. За ним предо мной на мгновенье короткое такой, с каким портретами сжились,- в шинели измятой, с острой бородкой, прошел человек, железен и жилист. Юноше, обдумывающему житье, решающему- сделать бы жизнь с кого, скажу не задумываясь- "Делай ее
|
|||||||||||||||||
Copyright © 2010 |
|||||||||||||||||