На вещи насела столетняя пыль.

                     А тот стоит -

                                   в перила вбит.

                     Он ждет,

                              он верит:

                                        скоро!

                     Я снова лбом,

                                   я снова в быт

            1050 вбиваюсь слов напором.

                     Опять

                           атакую и вкривь и вкось.

                     Но странно: