опершись о перила моста...

                     Прости, Нева!

                                   Не прощает,

              480                           гонит.

                     Сжалься!

                              Не сжалился бешеный бег.

                     Он!

                         Он -

                              у небес в воспаленном фоне,

                     прикрученный мною, стоит человек.

                     Стоит.