Плывут.

              690 Иззолочены солнечным Крезом.

                     И встретясь с фантазией ультра-Маркони,

                     об лоб разбиваемы облакорезом.

                     Громище.

                     Закатится

                     с тучи

                     по скату,

                     над ухом

                     грохотом расчересчурясь.

                     Втыкаю в уши облака вату,

              700 стою в тишине, на молнии щурясь.

                     И дальше

                     летит

                     эта самая Лета;