Сегодня на Верхарна обиделись небеса.

                   Думает небо -

                   дай

              10 зашибу его!

                   Господи,

                   кому теперь писать?

                   Неужели Шебуеву?

                   Впрочем -

                   пусть их пишут.

                   Не мне в них рыться.

                   Я с характером.

                   Вол сам.

                   От чтенья их

              20 в сердце заводится мокрица

                   и мозг зарастает густейшим волосом.

                   И писать не буду.