на мертвый кулак с зажатой обоймой.

                 Сбежались смотреть литовские села,

            30 как, поцелуем в обрубок вкована,

                 слезя золотые глаза костелов,

                 пальцы улиц ломала Ковна.

                 А вечер кричит,

                 безногий,

                 безрукий:

                 "Неправда,

                 я еще могу-с -ї

                 хе! -

                 выбряцав шпоры в горящей мазурке,

            40 выкрутить русый ус!"

                 Звонок.

                 Что вы,

                 мама?

                 Белая, белая, как на гробе глазет.